Konstantinos Kaváfis

O que esperamos na ágora reunidos?

É que os bárbaros chegam hoje.

Por que tanta apatia no senado?
Os senadores não legislam mais?

É que os bárbaros chegam hoje.
Que leis hão de fazer os senadores?
Os bárbaros que chegam as farão.

Por que o imperador se ergueu tão cedo
e de coroa solene se assentou
em seu trono, à porta magna da cidade?

É que os bárbaros chegam hoje.
O nosso imperador conta saudar
o chefe deles. Tem pronto para dar-lhe
um pergaminho no qual estão escritos
muitos nomes e títulos.

Por que hoje os dois cônsules e os pretores
usam togas de púrpura, bordadas,
e pulseiras com grandes ametistas
e anéis com tais brilhantes e esmeraldas?
Por que hoje empunham bastões tão preciosos
de ouro e prata finamente cravejados?

É que os bárbaros chegam hoje,
tais coisas os deslumbram.

Por que não vêm os dignos oradores
derramar o seu verbo como sempre?

É que os bárbaros chegam hoje
e aborrecem arengas, eloqüências.

Por que subitamente esta inquietude?
(Que seriedade nas fisionomias!)
Por que tão rápido as ruas se esvaziam
e todos voltam para casa preocupados?

Porque é já noite, os bárbaros não vêm
e gente recém-chegada das fronteiras
diz que não há mais bárbaros.

Sem bárbaros o que será de nós?
Ah! eles eram uma solução.

Poesia Moderna da Grécia – José Paulo Paes

” As árvores crescem sós. E a sós florescem.

Começam por ser nada. Pouco a pouco
se levantam do chão, se alteiam palmo a palmo.

Crescendo deitam ramos, e os ramos outros ramos,
e deles nascem folhas, e as folhas multiplicam-se.

Depois, por entre as folhas, vão-se esboçando as flores,
e então crescem as flores, e as flores produzem frutos,
e os frutos dão sementes,
e as sementes preparam novas árvores.

E tudo sempre a sós, a sós consigo mesmas.
Sem verem, sem ouvirem, sem falarem.
Sós.
De dia e de noite.
Sempre sós.

Os animais são outra coisa.
Contactam-se, penetram-se, trespassam-se,
fazem amor e ódio, e vão à vida
como se nada fosse.

As árvores não.
Solitárias, as árvores,
exauram terra e sol silenciosamente.
Não pensam, não suspiram, não se queixam.

Estendem os braços como se implorassem;
com o vento soltam ais como se suspirassem;
e gemem, mas a queixa não é sua.

Sós, sempre sós.
Nas planícies, nos montes, nas florestas,
a crescer e a florir sem consciência.

Virtude vegetal viver a sós
e entretanto dar flores.”

Antonio Gedeão, Poema da Árvore. In Movimento Perpétuo.

Benedict Houart

Estou com medo de agulhas.
Estou cansada de lençóis de borracha e tubos.
Estou cansada de rostos que eu não conheço
e agora penso que a morte está começando.
A morte começa como um sonho,
repleto de objetos e do riso da minha irmã.
Nós estamos jovens e nós caminhamos
e colhemos mirtilos selvagens.
em todo o caminho para Damariscotta.
Ó Susan, ela gritou.
você manchou o seu corpete novo.
Gosto doce –
minha boca tão cheia
e o doce azul se esgotando
em todo o caminho para Damariscotta.
O que você está fazendo? Me deixe em paz!
Você não vê que estou sonhando?
Em um sonho você nunca tem oitenta.

Anne Sexton

http://www.mallarmargens.com/2019/01/quatro-poemas-de-anne-sexton-por.html

Meu pai foi diagnosticado
No meu seio esquerdo

Do jeito que meu pai é aventureiro
é capaz de querer ir até o mediastino
um drible duplamente invisível
feito o drible do tempo até
o meridiano

os médicos querem tirá-lo de lá
dizem que não é saudável
para uma moça jovem como eu
nem para uma mulher
amorosa como minha mãe
acomodar esse senhor tão espaçoso
que ao se espreguiçar
se estende do mamilo à axila

eu discuto com os médicos

Deixo que meu pai fique
contanto que fique
em silêncio

Sem atrapalhar minha mãe
que aperta minha mão
sem receio algum

Quando minha mãe morreu,
um de seus pães de mel ficou no freezer.
Eu não suportaria vê-lo desaparecer,
assim ele esperou, perdoado,
em sua caverna de gelo
atrás das bandejas de metal
por mais dois anos.

No meu quadragésimo primeiro aniversário
Eu o despedacei,
uma ressurreição retangular,
levantei o peso morto
na palma da minha mão.

Antes de descongelar,
Eu parti, com faca serrilhada,
a mais fina das fatias —
Eucaristia judaica.

Os quadrados âmbar,
seus painéis translúcidos de nozes
com gosto – um pouco queimado
– de freezer,
de geada,
uma iguaria fermentada
entregue
de uma delicatessen no submundo.

Eu ansiava por recordar a vida, não a morte –
seu corpo imóvel na camisola rosa sobre a cama,
do mesmo jeito que eu deito
no berço raso dos lençóis espalhados
depois que eles a levaram embora,
inalando seu perfume uma última vez.

Fecho os olhos, saboreio uma hóstia de
pão sagrado na língua e
tento provar minha mãe, para entender
a mensagem que ela assou nestes pães
quando estava muito doente para comê-los:

Eu te amo.
Isso vai acabar.
Deixe algo de doçura
e substância
na boca do mundo.

Leminski